Comme la dame à cheveux gris permanentés tirant sur le bleu engoncée dans son manteau burberry, je les ai bien remarqués. Depuis quelques temps, pas une fois où je me promène en ville (ce que j’évite de faire en période « Jimmy Choo chez H&M » sous peine de perdre définitivement toute foi en l’existence du « bon sens comme la chose au monde la mieux partagée » de l’ami Descartes), je ne manque de tomber sur l’un d’entre eux, ceux qu’on appelle désormais, « les Roms ». Il y a ce jeune homme aux yeux d’un bleu cristallin qui souffle plus qu’il ne joue dans son harmonica, assis à l’entrée de la Coop des Bergières qu’il vente ou qu’il pleuve. Je l’ai par ailleurs vu une fois se faire invectiver par un monsieur sortant de ladite Coop, ses sacs en papiers pleins. Ce brave homme pensait certainement qu’à son âge il ferait mieux de trouver du boulot et que s’il est assis par terre quand il flotte, c’est évidemment par pure fénéantise. Il y a cette jeune fille absolument magnifique accroupie sous le distributeur de billets de la rue de Bourg qui tient son bébé dans ses bras. Il y a cette grosse dame à fichu qui semble ramper sur sa canne et qui agresse la moitié des gens qu’elle croise aux alentours de Saint-François. Ou encore cette femme en chaise roulante, ce monsieur  moustachu unijambiste. Tous le même point commun ; ils tendent la main vers nous.

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